(продолжение эссе)

"КЛЕТКА ДЛЯ ПОЭТА"

 Родиться в России, да ещё и с талантом — это не для слабаков. Если тебе выпала такая доля, будь готов к серьёзным испытаниям на прочность души и духа. Будь готов к очень нездоровым взаимоотношениям, основанным на животной страсти, физическом насилии и психологической манипуляции. 

 Дальше пишу для мужчин, впрочем, дамам тоже будет любопытно. Тебя когда-нибудь знакомили с девицей, хмурой, грубоватой и слегка таинственной? И не то чтобы была красотка, но с изюминкой? Она сидит и курит, пуская аккуратные кольца в потолок. Мрачно ухмыляется, глядя исподлобья, глядит так, точно все гадости про тебя ей хорошо известны. Иногда шутит, не повышая голоса: шутки циничные и злые, но смешные. Пьёт залпом, рюмочку за рюмочкой, совершенно не пьянея. Чего нельзя сказать о тебе, к середине вечера ты уже пьян в лоск. К этому моменту в твоей голове уже роятся чудесные версии её биографии — какой там Дюма, куда там Жюль Верну! Истории включают в себя кораблекрушение и похищение цыганами, побег из турецкого плена на воздушном шаре, службу в израильской разведке, несчастное детство с ведьмой-мачехой и добрым, но совершенно бесхребетным папашей. Ты уже танцуешь с ней, её рука совсем не по-девичьи сдавила твою ягодицу, красный рот мокр и жарок. Она властно прижимает тебя к своему крепкому лобку, мелкая дрожь пробегает по всему её телу. В твоём гаснущем сознании возникает зыбкая и безумная мысль — за это можно жизнь отдать. Ночь неистова и порочна, жаль нюансов ты не помнишь. Наутро девица уже ходит по квартире в твоей любимой голубой рубахе и ест осетровую икру прямо из банки, которую ты приберёг к празднику. Икру она ест ложкой, при этом умудряется ещё и курить. Она сорит пеплом на ковёр и говорит, что ей нужно перекантоваться малешко и поэтому она на пару недель зависнет у тебя. Да, тут. И что ей нужны пару косарей для разгона и ключи от твоей тачки. Робкие возражения она отметает сходу: «Ты мне вагранку не крути, баклан лакшёвый! Тебе атас цинкует под завязку, прокачу по шурику без несчастья: изнасилование малолетки на червонец потянет. У меня братан в ментуре служит». Твой дом превращается в бардак, приходят и уходят странные и страшные люди, иногда они ночуют. Постоянно пьют водку, случаются драки и поножовщины. Они жарят шашлыки на балконе и горланят песни. В твоём паспорте загадочным манером появляется печать о браке. Жизнь теряе реальность и окончательно трансформируется в кошмарный бред. Наконец ты решаешься на побег. Но накануне тебе случайно случайно проткнут горло шампуром и ты умрёшь от потери крове. Паталогоанатом запишет, что причина смерти сердечный приступ в результате алкогольного отравления. На поминках вдова рыдает, гости произносят тосты не чокаясь, все вспоминают, каким ты был реальным пацаном, конкретным и фартовым. 

Но даже если тебе удалось выскочить из капкана, не надейся, что ты отделался от России. Даже смерть не спасёт от её цепких лап — Россия бессовестно присвоит себе твоё имя после смерти. Палачи будут уверять, что всё твое творчество было во имя России, на благо святой земли русской. Бедные Набоков и Бунин, Малевич и Кандинский, Нижинский и Нуриев, Бродский и Довлатов — ваши портреты будут висеть на фасаде разгромленного театра в Мариуполе, в классах российских школ, на одной стене с портретами Путина и Сталина, на празднествах русской культуры среди георгиевских лент и красных флагов. Как же прав был эфиопский поэт, когда горестно восклицал: «Эх, и догадал же мне чёрт родиться в России да ещё с душой и талантом!». Точнее не скажешь.